„Ich brauche ein Herz…“
(aus einem Gedicht)
Es gibt etwas wie ein „Sehnsucht“, mit dem wir in die Welt kommen und das uns ein Leben lang bleibt. Theresia drückte es mit den Worten aus: „Ich brauche ein Herz, das für mich in zärtlicher Liebe brennt…“ Dass diese Sehnsucht nach Liebe ständig gestillt werden muss, zeigt sich insbesondere in der sogenannten „Stillzeit“, in der zwischen Mutter und Kind alles so gut wie „im Fluss“ ist. Damals haben wir nicht nur die Milch der Mutter getrunken, sondern auch ihre Gedanken, ihre Gefühle, ihre Lebensausrichtung „strömten“ in uns hinein. Daher werden wir in unserer Seele, in unserem Geist und in unserem Körper von unserer Mutter geformt. Glücklich, wer eine Mutter hatte, von der er rückblickend sagen kann: Sie war immer für mich da und stand immer an meiner Seite! Viele müssen hinzufügen: Sie hat oft um mich geweint, musste mich oft tadeln, war streng, sagte oft „Nein“. Noch einmal glücklich, wer trotzdem sagen kann: Aber ich hatte immer das grundlegende Gefühl, dass sie mich liebt! Und was von ihr ausging, war kein Verlangen nach Macht, nach Durchsetzung, nach Besitz, sondern wohlwollende Liebe.
Aber selbst wenn ich dies in meiner Kindheit nicht erlebt habe – Gott kann mich dennoch retten und in diesem wichtigen Grundgefühl stabilisieren, das wir Menschen so nötig haben. Theresia ist aus Erfahrung davon überzeugt. In einer der acht Strophen des Gedichts aus dem Jahr 1895, das sich an das Herz Jesu richtet, bekennt sie:
Ich brauche ein Herz, das in Zärtlichkeit brennt;
das mir Halt gibt und niemals ausweicht.
Und das meine Schwächen fast mehr liebt als meine Stärken
und mich Tag und Nacht nicht verlässt.
Aber da ich jedes Geschöpf sterblich gesehen habe,
kann mir nur Gott helfen, der Mensch wird,
der mein Bruder wird und leiden kann.
Theresia konnte sagen: „Ich brauche…!“ So fand sie Gott, von dem sie wusste: Er ist immer für mich da und ich kann in jeder Not zu ihm kommen. Wichtig ist nur, dass ich komme. Und schließlich kann nur er – in dem Maß, wie ich ihm Raum gebe – retten, was in meinem Leben erlöst werden muss.
P. Theophan Beierle OCD
„Maria ist mehr Mutter als Königin“
(Letzte Gespräche, 21. 8. 1897)
Theresias Verhältnis zu Maria war, aus der Sicht des religiösen Umfelds ihrer Zeit, erstaunlich klar und einfach. Was sie überhaupt nicht braucht, ist ein abstrakter, doktrinärer Zugang, der nach Wundern strebt. Noch im Krankenbett, einige Monate vor ihrem Tod, erklärt sie ihren Schwestern (darüber haben wir Aufzeichnungen von mehreren Zeugen), dass sie Marias Leben „so wie es wirklich war, nicht das erfundene Leben“ beobachten möchte. Von den Predigern wünscht sie sich, dass sie „ihr wahres Leben, wie es das Evangelium sieht, darstellen“.
Und doch – oder gerade deshalb? – ist Theresias Verhältnis zu Maria außergewöhnlich herzlich und lebendig. In ihren Augen ist sie nicht die Königin, Herrscherin und Monarchin – marianische Titel, die damals sehr gebräuchlich waren; Maria ist, wie sie noch einmal vor ihrem Tod betont, „mehr Mutter als Königin“, und zwar ganz konkret auch für Therese selbst. Ja, sie scheut sich nicht zu bekennen: „Ich habe verstanden, dass sie über mich wachte, dass ich ihr Kind war. Deshalb konnte ich sie nur ‚Mama‘, ‚Mami‘ nennen, weil es mir zärtlicher schien als ‚Mutter‘.“
Wie kam Theresia zu einem so tiefen Liebesverhältnis zu Maria? Als wichtig in dieser Hinsicht – andernfalls könnte man ihre Bedeutung nicht überbewerten – müssen wir das Ereignis betrachten, das sie im Alter von zehn Jahren vor der Statue der Mutter Gottes im Haus ihrer Familie erlebte. In einer schweren, jahrelangen kindlichen Depression betete Theresia vor diesem Bild und fand Linderung in ihrer seelischen Not: „Plötzlich schien die heilige Jungfrau so schön, so schön, dass ich nie etwas Schöneres gesehen habe. Ihr Gesicht drückte unaussprechliche Güte und Zärtlichkeit aus. Was jedoch bis ins Innerste meines Herzens drang, war das faszinierende Lächeln der heiligen Jungfrau.“ Von da an weiß Theresia, dass sie von ihrer „Mama Maria“ geliebt wird und bis zu ihrem Lebensende wird sie dieses „Lächeln“ nicht vergessen, es bleibt tief in ihrem Herzen eingeprägt.
Ein zweiter Grund ist wahrscheinlich die charakteristische Ähnlichkeit zwischen diesen beiden Frauen. In Maria, wie sie von den Evangelien beschrieben wird, fand Theresia ihr „Urbild“, in dem sie ihr eigenes Wesen erkennen konnte. Auf Maria ausgerichtet fand sie im Verlauf ihres Lebens allmählich ihren Weg, sich Gott zu nähern, den „kleinen Weg“ der Unmittelbarkeit und Geradlinigkeit zu Gott und das Erfrischende und Lebensspendende im Umgang mit ihm und mit den Menschen. In ihrem letzten und längsten Gedicht „Warum liebe ich dich, Maria“ (Mai 1897) drückt sie dies deutlich aus. Maria wird dort beschrieben als diejenige, die unscheinbar die alltäglichen Tugenden lebt. Besonders durch ihre Demut, wie sie in der Wahrheit steht, fühlt sich Theresia angesprochen.
Beide hier skizzierten Aspekte gehören wesentlich zu Theresias Bild von Maria. Maria ist für sie die Mutter mit dem tiefsten Verständnis – und gleichzeitig eine ganz menschliche Frau aus Nazareth, für jeden nachahmbar. Die innere Größe der Karmeliterin von Lisieux am Ende ihres kurzen Lebens können wir sicher auch als Frucht dieser marianischen Frömmigkeit ansehen, die auf das Evangelium ausgerichtet ist und gleichzeitig persönlich warmherzig ist.
Es ist zudem hervorzuheben, dass Maria nie zu einer bloßen Vollstreckerin ihrer Wünsche herabgestuft wurde. Auf ihrem Krankenlager legt sie ihren Mitschwestern ans Herz: „Wenn wir um etwas bei der heiligen Jungfrau beten und sie uns nicht erhört, ist das ein Zeichen, dass sie es nicht will. Dann müssen wir ihr erlauben, zu tun, was sie will, und dürfen sie nicht mit weiteren Bitten belästigen.“ Maria müssen wir Freiheit lassen, sie weiß schließlich besser, was für uns gut ist; nichts ist ihr wichtiger, als dass wir in die Gemeinschaft mit Christus hineinwachsen, die die Fülle des Lebens ist.
Fr. Michael Jakel OCD
„Er gab mir Kraft und Mut“
(Autobiografische Schriften, 95)
Es wird sicherlich zu Recht behauptet, dass die meisten Menschen im Laufe ihres Lebens sich selbst nicht völlig annehmen können. Deshalb leben so viele mit großen oder kleinen Komplexen der Minderwertigkeit. Und wer sich selbst nicht gelernt hat zu akzeptieren, wird auch kein großer Liebender, der versucht seinen Nächsten in jeder Situation anzunehmen, egal ob er es „verdient“ hat oder nicht; wie bekannt, werden wir gemäß der Bergpredigt Jesu erst dann in vollem Sinne Kinder Gottes, wenn auch wir unser „Licht der Liebe“ jeden Tag aufs Neue für die Bösen und Guten aufgehen lassen (vgl. Mt 5,45).
Um sich trauen zu können, sich selbst anzunehmen, braucht der Mensch ein tiefes Bewusstsein im Herzen, dass ihn jemand ganz und gar nur wegen seiner selbst liebt. Welches Glück, wenn wir solche Menschen haben!
Die letzte Annahme, sozusagen die Heilung jedes Komplexes der Minderwertigkeit von Grund auf, kann – das ist die Erfahrung der kleinen Theresia – nur derjenige geben, der Liebe in Person ist. Theresia erlebte diese Heilung tiefgreifend an Weihnachten 1886. Sie schreibt rückblickend: „Theresia war nicht mehr dieselbe. Jesus hat ihr Herz verwandelt.“ Sie erlebt und beschreibt es fast wie ein Wunder, dass sie sich mit 14 Jahren, buchstäblich über Nacht, endlich ganz annehmen konnte. Ein kleines Erlebnis lässt sie bekennen: Ich darf ich selbst sein und so bleiben, ich bin geliebt, so wie ich bin! Ich muss mich gar nicht ändern! Jesus wurde an Weihnachten schwaches Kind, damit auch ich, gerade wegen meiner Schwäche, mich geliebt fühlen kann und künftig all meine Kraft und Stärke bei ihm suche. „In der Nacht, als der liebe Gott aus Liebe zu mir schwach und leidend wurde, machte er mich stark und mutig.“
Seit diesem Weihnachten ist Theresia von ihrem Blick auf sich selbst befreit, plötzlich ist sie nun von der unchristlichen Schule der Selbstverbesserung und Selbstheiligung entlastet. Sie weiß: Jesus wird mich zu recht richten. Sie kann ihm sagen: Du, Jesus, musst alles in mir wirken und wirst es auch tun!“ – Und wer sich nicht mehr um sich selbst kümmern muss, ist für die Liebe freigestellt: „Ja, ich fühlte, dass die Liebe in mein Herz trat, die Notwendigkeit, mich selbst zu vergessen, um anderen Freude zu bereiten, und von da an war ich glücklich!…“
Ihr Vater und vier Geschwister konnten sie zuvor zehn Jahre lang nicht völlig lieben.
Die „neue“ Theresia, die sich jetzt entwickelt, wird, von außen betrachtet, der freiste Mensch sein, den man sich vorstellen kann, bei dem man nichts Zwanghaftes mehr finden kann. An ihrem neuen Lebensstil war zu beobachten: Sie war in sich ruhig. In jeder Situation verankerte sie sich in Christus und kann so mutig über sich hinausgehen und jeden tief umarmen: „Je mehr ich mit Jesus verbunden bin, desto inniger liebe ich meine Schwestern.“ Zu leben hat Sinn, wenn ich liebe und immer mehr liebe. Dorthin will die wahre Frömmigkeit führen. Was den Prozess so schmerzhaft macht – den Zugang auch zu schwierigen Menschen, sich vom Kreuz durchdringen zu lassen, das Leben zu verleihen – das schmerzt. Theresia „hatte es geschafft“, wenn sie auf Jesus blickte, der von morgens bis abends ihr Erlöser und Retter sein durfte.
Theresias Autobiografie ist in der spirituellen Literatur unseres Jahrhunderts daher „ein großer Renner“ und wird nie wieder erreicht werden, da in ihr jeder, vom einfachsten Gläubigen bis zu den gelehrtesten Theologen, miterleben kann, wie ein ursprünglich neurotisch-egozentrischer Mensch, dessen schlechte religiöse Erziehung ihn erneut neurotisch werden ließ, von Gott in den größten Liebenden und den größten „Missionar“ unseres Jahrhunderts verwandelt wird.
Auf die Frage nach ihren Abschiedsworten antwortet Theresia: „Alles habe ich gesagt: Nur die Liebe zählt!“ Und eines ihrer letzten Worte, kurz vor ihrem Ersticken: „Ich bereue es nicht, dass ich mich der Liebe verschrieben habe, nein, ich bereue es nicht!“
P. Theophan Beierle OCD
Theresia vom Kinde Jesus ähnelt einem Menschen, der mit all seinen Kräften gegen etwas kämpft, dessen genaue Gestalt oder besonderen Feindseligkeit wir nicht einmal sehen. Erst in den letzten Jahren, als sie selbst verstand, dass sie gesiegt hatte, zeigt sich das Antlitz des Gegners: es ist die Lüge. Die Lüge in all ihren Formen, die sie im Christentum annehmen kann, maskierte Falschheit, halbherzige Echtheit, Übergänge, wo Heiligkeit und Bigotterie, Kunst und Kitsch, wahrhafte Übelkeit und verachtenswerte Schwäche ein unentwirrbares Knäuel bilden. Theresias Schicksal ist es, an dieser Grenze zu leben, nicht nur weiterhin – im Leben und im Tod – nicht verstanden zu werden, sondern häufig auch unverständlich zu sein, mit den Waffen der Zeit gegen diese Zeit zu kämpfen, mit Worten und Bildern der Kitsch-Lebens und -Tod gegen die Lüge des Kitsches zu kämpfen, sich mit aller Kraft, die sie hatte, aus der falschen Haut zu befreien, ohne ihre vorgegebene Umgebung zu verlassen, ohne dass sie konnte, oder wollte… Sie durchdringt alle Lieblichkeiten und Fälschungen zur einfachen, nackten Wahrheit des Evangeliums…
Und was der Kitsch in der Mariologie angerichtet hat! Was Theresia hier ohne Rücksicht entfernt, ein wenig wie sie mit der Peitsche beim Auskehren des Tempels, ist um die Mutter Gottes angehäufte fromme, gut gemeinte Unwahrheit, die schließlich die Seelen leer ausgehen lässt und sie daran hindert, aus der Quelle der Wahrheit zu trinken.
Hans Urs von Balthasar
(Schwestern im Geist, Einsiedeln 1979)
Kernworte der hl. Theresia von Lisieux (2),
Karmelimpulse II/1993.
Übersetzt von Dr. Vojtěch Pola.
