Teresa von Ávila (1515–1582)
Manchmal kam es mir vor – wie auch jetzt, obwohl viel seltener –, dass mich so schwere Ängste und so stechende körperliche Qualen überwältigten, dass ich nicht wusste, was ich tun sollte. Als mich mein Geist nicht quälte, ertrug ich sogar weit schwerere körperliche Schmerzen mit Freude. Kamen jedoch beide gleichzeitig, war es wahres Martyrium. Dann vergaß ich die empfangenen Gnaden, an die ich nur als an einen fernen Traum dachte, der nur mein Leiden vergrößerte.
Der Verstand wurde dunkel, ich hatte mit tausenden von Zweifeln und Ängsten zu kämpfen, sodass es mir schien, als könnte ich nicht verstehen, was in mir vor sich ging, und als wäre alles nur eine Täuschung. Ich dachte sogar: Warum sollte ich auch andere täuschen? Reicht es nicht, dass ich mich selbst getäuscht habe? Es schien mir, dass ich so verkommen war, dass ich dachte, alle Übel und Täuschungen auf der Welt seien die Folge meiner Sünden.
Es ging offenbar um buckelige Demut, die der Teufel mir ins Herz gelegt hatte, um mich unruhig zu machen und zu sehen, ob es ihm gelingen würde, mich bis zur Verzweiflung zu schleppen. Ich hatte jedoch so gut gelernt, wann es um den Teufel geht, dass mich dies an diesem Punkt nicht mehr so oft quält wie früher, weil er sieht, dass ich seine Fallen kenne.
Diese buckelige Demut erzeugt von dem Moment an, in dem sie in die Seele eintritt, Verwirrung und Unruhe, sodass sie sich die ganze Zeit über zwischen Dunkelheit und Ödland hin und her bewegt und sie quält, sodass sie nicht beten oder etwas Gutes tun kann. Es scheint, als würde sie die Seele ersticken und den Körper fesseln, indem sie beiden die Handlung verweigert.
Bei der wahren Demut ist das nicht der Fall. Die Seele, die sie besitzt, erkennt, dass sie nichts ist, leidet unter ihrer eigenen Schwäche, übertreibt ihr eigenes Übel sehr, mehr als der Teufel im vorherigen Fall es tun kann, und sieht, dass alles wahr ist; dennoch fällt sie nicht in Verwirrung, wird nicht unruhig und hat keine Dunkelheit und Ödland, sondern Frieden, Freude, Licht und süßes Empfinden: kurz gesagt, das völlige Gegenteil von dem, was vom Teufel kommt. Das Leiden, das sie empfindet, ermutigt sie, denn es erscheint ihr als große göttliche Gnade, mit der sie noch weiter fortschreiten kann. Wenn sie einerseits leidet, weil sie den Herrn beleidigt hat, stärkt sie sich andererseits mit dem Gedanken an seine Barmherzigkeit. Und wenn das Licht, mit dem sie erfüllt ist, sie in Verlegenheit bringt, zwingt es sie gleichzeitig, die göttliche Majestät zu preisen, die sie so lange ertragen hat.
In der Demut vom Teufel gibt es kein Licht für irgendein Gute und es scheint, als würde Gott alles ins Feuer werfen und mit Blut verfolgen, weil nur seine Gerechtigkeit sichtbar ist. Auch wenn der Teufel den Glauben an die göttliche Barmherzigkeit nicht völlig wegnehmen kann, wird dies jedoch nicht nur keine Trost bieten, sondern wird ein Grund für größeres Leid, weil man sich vor ihm mehr verpflichtet fühlt.
Dies ist meiner Meinung nach einer der ausgeklügeltsten, am besten getarnten und quälendsten Tricks, die der Teufel erfinden kann.
(Leben 30,8–10)
