Aujourd'hui, nous commémorons le 60ème anniversaire de la mort de l'écrivain irlandais C. S. Lewis /29.11.1898 - 22.11.1963/. Nous vous proposons un extrait de son livre intemporel "Conseils d'un Satan expérimenté", qui a été publié pendant la Seconde Guerre mondiale (1942). Les chapitres prennent la forme de lettres dans lesquelles le tentateur expérimenté Zmarchrob instruit son neveu, un débutant nommé Tasemník, sur la manière de conduire un homme (appelé ici le patient) à la damnation éternelle.
Mon cher Tasemník,
tu m'as un peu déçu. J'attendais un rapport détaillé sur ton travail, mais à la place, j'ai reçu une sorte de louange. Tu écris que tu "devins fou de joie" parce que les gens en Europe ont de nouveau commencé une guerre. Je comprends très bien ce qui t'est arrivé. Tu ne deviens pas fou ; tu es simplement ivre. Quand je lis entre les lignes de ton récit (très déséquilibré) de la nuit sans sommeil du patient, je peux très bien imaginer ce que tu as ressenti. Pour la première fois de toute ta carrière, tu as goûté ce vin qui est notre récompense pour tous les efforts - les tourments et le chaos de l'âme humaine - et il t'est monté à la tête. Mais je ne te blâme pas, car je sais combien tu es inexpérimenté. Le patient a-t-il réagi à certaines de tes terrifiantes visions de l'avenir ? As-tu ajouté à cela quelques souvenirs impressionnants et pleins de ressentiment d'un heureux passé ? Son estomac a-t-il un peu tressailli ? As-tu bien joué de tes violons, n'est-ce pas ? Eh bien, tout cela va très bien. Mais souviens-toi, Tasemník : d'abord le devoir, ensuite le plaisir. Si à cause d'une indiscipline tu finis par perdre ta proie, tu as soif de ce que tu viens de goûter pour l'éternité. Mais au contraire : si tu sécurises son âme en utilisant ta médecine de manière rapide, persistante et réfléchie, alors il sera à toi pour toujours : un calice vivant, plein de désespoir, de terreur et d'émerveillement jusqu'au bord, et tu pourras le porter à tes lèvres, quand tu le souhaites ! Ne te laisse donc pas distraire par une excitation passagère de ta véritable mission - éroder sa foi et l'empêcher de faire le bien. Dans ta prochaine lettre, décris-moi en détail comment le patient réagit à la guerre, afin que nous puissions envisager s'il vaut mieux en faire un patriotard ou un radical pacifiste. Les possibilités sont nombreuses. Mais pour l'instant, je dois te mettre en garde : ne compte pas trop sur la guerre.
Bien sûr, la guerre est agréable. La peur immédiate et la souffrance humaine sont pour des foules de nos durs travailleurs un rafraîchissement mérité et agréable. Mais quel avantage durable tirerions-nous de la guerre si nous ne pouvions pas, grâce à elle, conduire les âmes à notre Père dans les Profondeurs ? Quand je vois des gens souffrir seulement temporairement et, au final, nous échapper, j'ai l'impression d'avoir pu goûter au premier plat d'un riche festin, puis d'avoir dû rester en spectateur. C'est pire que ne rien avoir du tout. L'ennemi (conformément à ses méthodes de combat barbares) nous permet de voir la souffrance temporaire de ses préférés juste pour nous torturer et se moquer de notre appétit constant, que son blocus suscite sans aucun doute en cette phase de grand conflit. Réfléchissons donc plutôt à la manière d'exploiter les guerres en Europe qu'à la façon d'en jouir.
La guerre cache en elle certaines tendances qui ne nous sont décidément pas bénéfiques. Bien sûr, nous pouvons espérer qu'il y aura beaucoup de cruautés et d'impudences ; mais si nous ne faisons pas attention, nous verrons des milliers de personnes se tourner dans cette souffrance vers l'Ennemi - et des dizaines de milliers de ceux qui n'ont pas atteint ce stade détourneront leur attention d'eux-mêmes vers ces valeurs et affaires qu'ils jugent plus importantes qu'eux-mêmes. Je sais que l'Ennemi condamne beaucoup de ces affaires, mais c'est justement là qu'il combat de manière si malhonnête. Il s'empare souvent de gens qui ont sacrifié leur vie pour des choses qu'il considère comme mauvaises, et il justifie cela par un sophisme absurde, prétendant que ces gens les considéraient comme justes et qu'ils suivaient donc ce qu'ils savaient être le meilleur. Et considère aussi quelles morts indésirables se produisent pendant la guerre. Les gens sont tués là où ils s'y attendent, et s'ils appartiennent au camp de l'Ennemi, ils sont même prêts à la mort. Quelle meilleure chose pour nous serait que tous les gens meurent dans des sanatoria chers - entre des médecins qui leur mentent, entre des infirmières qui leur mentent, et entre des amis qui leur mentent, comme nous leur avons enseigné ! Tous ces gens promettent aux mourants la vie et les encouragent à croire que la maladie excuse toute leur faiblesse ; et si nos membres sont compétents dans leur métier, ils ne mentionnent même pas le prêtre, afin que le malade ne sache pas comment il va réellement. Et comme il est néfaste pour nous de cette conscience constante de la mort que la guerre apporte ! L'une de nos armes les plus efficaces - l'avidité satisfaite - perd alors son efficacité. En temps de guerre, on ne peut même pas penser qu'on vivra éternellement.
Je sais que Oprudník et cie. ont vu dans les guerres une grande opportunité pour des attaques contre la foi, mais je pense qu'ils ont un peu exagéré. L'Ennemi a clairement dit à ses partisans humains que la souffrance est une partie essentielle de ce qu'il appelle la Rédemption ; si la guerre ou la peste ont ébranlé la foi, alors une telle foi ne valait pas d'efforts. Par là, je veux dire cette souffrance prolongée que la guerre engendre. Bien sûr, il est possible de s'emparer d'une personne dans un moment de terreur, de la mort d'un être cher ou de la douleur physique, quand sa raison ne fonctionne pas bien. Mais j'ai constaté que même alors, presque jamais, une personne ne reste sans aide lorsqu'elle se tourne vers le quartier général principal de l'Ennemi.
Affectueusement, ton oncle Zmarchrob
(C. S. Lewis /1898-1963/, Conseils d'un Satan expérimenté, chapitre 5)
